En la cena II

Mi hermano se tira encima el café. Se mancha la remera, el pantalón y el mantel.
Mi viejo se agarra la cabeza y dice:
"¡¡¡Sos un filme de terror!!!"

Creatividad: 10 puntos

Acabo de leer el resumen más delirante de un libro. Se llama That voodoo you, escrito por Jodi Redford.

"For ten long years Griffin Trudeau has managed to keep his paws off Jemma Finnegan, best friend and leading star of his kinkiest fantasies. As her appointed cat familiar, indulging those fantasies with the delectable witch is strictly forbidden.

But when Jemma shows up at his door with seduction in mind, control goes right out the window.

Too late he realizes making love to Jemma is the trigger that launches a zombie apocalypse.

Jemma's been dealt a double whammy: she's just discovered she's a witch. And Griff has been hiding whiskers and a tail. Oh, and if her life wasn't crazy enough, a dead voodoo queen needs her blood to raise a legion of zombies.

There's one plan that might work to increase Jemma's powers so she can put an end to the looming holocaust. A sexy threesome with Griff and Logan Scott, a werewolf familiar with a history of rubbing Griff's fur the wrong way. A cat and a wolf playing nice, much less sharing? It'll take a miracle.

Warning: A witch, tiger and wolf doing naughty things. A dead voodoo queen doing evil things. And zombies doing zombie things. Get your shovels ready."


Jajaja ¡chupáte esa mandarina, Stephenie Meyer!

The handmaid's tale (II)

And so it goes. And so.
I knew it might only be once. Good-by, I thought, even at the time. Good-by. (…)

And I thought afterwards: this is a betrayal. Not the thing itself but my own response. If I knew for certain he’s dead, would that make a difference?
I would like to be without shame. I would like to be shameless. I would like to be ignorant. Then I would not know how ignorant I was.
P.340

La peor de todas

Hoy a la tarde fui otra vez a lo de mi abuela, porque anoche le había vuelto a subir la presión (y la llevaron a la guardia, le hicieron análisis, etc).
Cuando llegué estaba acostada en su cama escuchando la radio. Me acosté yo también y comentamos el accidente de esta mañana, mientras en la radio seguían leyendo la lista de los heridos y en qué hospital estaban. En un momento la abuela cerró los ojos y yo pensé: "joya, ahora vamos a dormir la siesta". Dormité un ratito, volví a levantar la cabeza y vi que ella estaba de costado, sin moverse. Me acomodé mejor y seguí durmiendo.
Me desperté como a las dos horas, y la abuela estaba sentada en el living mirando la televisión.

Soy un fracaso como acompañante.

Abuela's II

"El BRAULI en quince minutos lo hacés"

(estábamos hablando de cocinar brownies)

The handmaid's tale (I)

"I try not to think too much. Like other things now, thought must be rationed. There’s a lot that doesn’t bare thinking about. Thinking can hurt your chances, and I intend to last. I know why there is no glass, in front of the watercolor picture of blue irises, and why the window opens only partly and why the glass in it is shatterproof. It isn’t running away they’re afraid of. We wouldn’t get far. It’s those other escapes, the ones you can open in yourself, given a cutting edge."

Atwood, Margaret, The handmaid's tale, P.10

Esta novela es impresionante. Una especie de 1984 con sensibilidad femenina.

Llamen al Borda

Ayer me desmadré y me bajé un montón de libros de internet. Temo por mi salud mental. Bah, en realidad no. Me da curiosidad el momento en el que finalmente enloquezca y me agarre una locura tipo Quijote pero con novelas románticas en vez de la caballería.
En fin.
¿Cómo llegué a bajarme tantos libros? Sencillo. Hoy fui a Unicenter, e inevitablemente entré a Yenny a chusmear. Me llamó la atención la tapa de un libro porque me hizo acordar a la pintura de la muerte de Ofelia. Se llamaba La hechicera del sol, y era de una mina con un apellido compuesto. Llegué a casa, lo busqué en Google y ahí estaba el nombre de la escritora: Linda Winstead Jones. Más esnob no podía ser el apellido ese. Acto seguido, la busqué en 4shared, y si bien no estaba ese libro, había otros. Los había subido un tal "Cooper". Entonces cometí el GRAN error de la tarde. Entré a ver los archivos de "Cooper". Diecisiete páginas llenas de libros.
Me bajé varios libros de autoras que ya conocía, como Johanna Lindsey, Liz Carlyle, Nalini Singh y R.G. Alexander.
Después me bajé libros de autoras que no conozco, que me llamaron la atención por los títulos o las tapas:
- de Charlotte Boyett Compo, Dark wind y Evil wind (¡¡¡Viento malo!!! Me muero por leer ese)
- de Anya Bast, Blood of the raven (título emo si los hay)
- de Elizabeth Amber, Lords of Satyr V, Dane (por favor, que sean sátiros de verdad, por favor)
- de Enid Wilson, Mr. Darcy mutates (vamos, no me digan que no suena interesante)
- de Jordan Summers, Bacchus (promete esta)
- de Julia Talbot, Sit up and beg (seeee así hay que tener a todos los hombres!!!)
- de Kate Willoughby, A wolf at her door (volvemos al viejo cliché de los lobos. tuvieron su auge los vampiros, ahora lo tienen los canes)
- de Linda Winstead Jones, Untouchable, 22 nights, Bride by command, Never again, The sheik and I y The star witch
- de Liz Craven, Immersed y Prophesied (no me acuerdo por qué bajé esos, debe ser que estaba demasiado bueno el tipo semidesnudo de la tapa)
- de Paige Cuccaro, Obey me (yes, master)
- de Reese Gabriel, Nyssa's guardian (estará prisionera Nyssa? esperemos que sí)
- de Sable Gray, Salacity (me llamó la atención lo simple y no-mersa del título. ya veremos cómo es el libro en realidad)
- de Sherill Quinn, Dark pantheon (con la obsesión que tengo con las religiones y los dioses más mis propios sueños locos donde invento panteones de dioses, ni soñando dejaba pasar este libro)
- de Stephanie Snow, Demon's captive (una de demonios, wiii!!!)
- de Treva Harte, Beg (uhh ya me da escalofríos el título)
- de Wynne Hayworth, Demons are a ghoul's best friend (tanta boludez de entrada. esperemos que siga así)

Ya les contaré a medida que los vaya leyendo.

Yo no era así

Estoy convencida de que yo no estaba tan loca antes de empezar a estudiar. Bueno, casi segura.

Hay una canción de La Oreja de Van Gogh, "Muñeca de trapo", que dice: como el infiel dice "nunca lo haré"/siento que estoy en una cárcel de amor
Estoy de acuerdo, la letra es malísima. El problema es que cada vez que la escucho me acuerdo de lo que estudiamos en Literatura Española I, en primer año, escucho "infiel" y pienso en los moros, escucho "cárcel de amor" y pienso en la novela sentimental Cárcel de amor, escrita por Diego de San Pedro en 1492. Tengo este libro particularmente grabado en la mente porque no lo leí, y cuando fui a rendir el final tenía miedo de que me lo preguntara. Por suerte no lo hizo, y salí con un hermoso e inmerecido 9.

En febrero de 2009 me fui de viaje con una amiga, y el 27 ya estábamos en el aeropuerto esperando el vuelo para volver. A esa altura, estábamos pasadas de rosca y nos reíamos por cualquier cosa. Cualquiera.
Habíamos comprado una porción grande de pizza para compartir, y no se por qué se me ocurrió filmar el momento. Saqué la cámara, ella contó dónde estábamos y haciendo qué mientras yo hacía acotaciones. Entonces se dispuso a cortar la pizza y dijo:
"Bueno, vamos a hacer la primera incisión"
A lo que yo dije: "¿Sacrificial?"
Me miró con una cara que todavía me hace reír cuando miro el video y contestó: "¿¿¿Qué??? ¡No!"
Por suerte ya habíamos pasado diez días juntas y se había acostumbrado a mi locura, porque si no creo que en ese momento se levantaba y se iba.

Por Dios... la carrera de Letras me arruinó el cerebro.

Taller

Ayer leí el cuento nuevo que había escrito. Increíblemente, les encantó. Todavía no entiendo bien por qué.
El cuento, como había dicho antes, es sobre una chica que va al ginecólogo por primera vez. Y cuanto más lo comparto, más anécdotas con ginecólogos escucho. Todas humillantes y horribles, por supuesto.
Uno de los flacos del taller primero me dijo que no entendía bien qué le estaban haciendo a la chica (un PAP común y corriente, pero se ve que el chabón vive en un frasco) y después me dijo que le parecía inverosímil que una mujer de dieciocho años sea (o haya sido justo antes del presente del cuento) virgen. ¿Qué supone, que toda mujer pierde la virginidad a los quince años? ¿Realmente creen eso los hombres? ¿O es sólo este tarado?

He descubierto algo

Hoy fui a depilarme (finalmente).
Estoy acostada en la camilla, boca arriba.
Betina (la depiladora) me acomoda la pierna izquierda para que la abra un poco, y con una espátula de madera me desparrama cera por el interior del muslo. Me hace cosquillas, y quedo suspendida en ese momento de placer, sabiendo que en unos segundos va a venir el dolor.

Gentes: descubrí algo.
Todavía siento placer.
NO ESTOY MUERTA!!!!!

Vamos, carajo. Estoy contenta.

Otra cuestión musical

Hace un tiempo me bajé una canción preciosa de Aesthesys: "I am free, that is why I'm lost"

Cualquier similitud con la realidad o con la persona que escribe este blog es pura coincidencia.

http://www.youtube.com/watch?v=4tCgxhsz8tM&feature=related

No se puede vivir así

El viernes mi viejo trajo un pan dulce de la confitería Florida Garden, que queda cerca de su trabajo. Nos sentamos a tomar mate, y mientras él cortaba el pan dulce, le dije que no era justo que comprara una cosa que a mí no me gustaba. Todas las cosas dulces me gustan, todas, menos pan dulce.

Hoy a la tarde bajo a tomar mate y me cruzo con mi viejo, que estaba llevando el dichoso pan dulce a la mesa. "Fijate que hay algo en la mesada", me dijo. Fui a mirar. Había una bolsita de la panadería donde compra el pan los domingos.

Me había traído unos muffins para la merienda.

Loco, así no se puede.

¿Qué día fue ayer?

Tengo un recuerdo, o muchos recuerdos que empiezan igual. Estamos en el auto. Mi vieja maneja, mi viejo está descalzo, sentado en el asiento del acompañante, con los pies en el tablero. Mi hermano al lado mío, en el asiento de atrás, esperando el momento oportuno para molestar a mi viejo.
Acabamos de salir de la estación de servicio en la que cargamos nafta, la primera parada del día. Estamos en la ruta yendo a algún lugar, lejos, bien lejos.

Papá abre el diario. Pregunta: ¿Saben qué día es hoy? Silencio.
"Tres de febrero, el aniversario de la batalla de San Lorenzo", dice.
Entonces se pone a cantar: "Febo asoma, ya sus rayos iluminan el histórico convento..."
Hace pausas dramáticas y tararea las partes instrumentales haciendo "chururún chururún".

Hasta que me la enseñaron en el colegio, pensé que la canción realmente decía:
Avanza el enemigo
rascándose el ombligo

Algo pasa y no se cómo llamarlo

Últimamente, dos o tres veces por día, me encuentro a mí misma en un humor extraño. No estoy enojada, ni triste. Estoy con ganas de tirar platos contra la pared. Y gritar mientras se rompen. Encima tenemos unos platos de postre que hacen un ruido de lo más delicioso al estrellarse.
¿Cómo se llama esto?

(Y no vale decir "locura", porque es demasiado general)